EL TALÓN DE ESAÚ





(novela por entregas. Cap 18/33)




Jorge Luis Sagrera




DIECIOCHO



Paulita y la gorda Ravirolta aparecieron con un radiograbador. La gorda lo cargaba al hombro. Negro del Bronx. De la era de Bronx. Bronce, cobre: siempre me los confundo. Cobre: me acordé de un chiste:
La acción se desarrolla en una ciudad de Córdoba. Puede ser Villa María.
El vago entra a un almacén:
-Una lata de pomada, por favor.
-Acá tiene, señor- dice el almacenero.
El vago mira la latita:
-¿Cobra?
-No, si te la vuáregalar.
Fin, ¿eh?
¡Ah! ¿Graciosísimo!
Revista Hortensia. Año mil novecientos setenta y pico, aproximadamente.
Paulita ayudó a la gorda con el radiograbador. Lo enchufó en la columna del alumbrado.
-¡A bailar, señores!- dijo.
Butiche consultó el reloj.
-Me parece que me tengo que ir- dijo.
-¿Cómo que me parece?
-Quedate un rato más.
-No, no puedo. Mañana tengo misa a las ocho.
-Bailá un tema y te vas- dijo Gloria -. ¿Te acordás de Break Point?... The Electric Ligth Orchestra: ¡Parapapa nánáná naná for ever!
-Mañana tengo un prédica jodida.
-En la Biblia- dijo Betty -hay un profeta, o algo así, que se llama ... hmmm... No me acuerdo, empieza con O.
-Oseas- dijo Butiche.
-No, no. Oseas no es.
-¿Con O?
-Sí, con O- dijo Betty que se llevó una mano a la boca, como ahogando una risa.
-Con O no hay más- dijo Butiche -. Puede ser Onassis, que no era profeta, sin embargo hizo guita en su pueblo.
Ahora Betty no podía disimular la risa.
-Oreste Berta, tampoco: arma motores- continuó Butiche.
-Es uno del cual vos aprendiste mucho- dijo Betty.
-No, no sé.
-¡Onán!
-¡Qué pendeja que sos, Betty!- dijo Butiche.
-Sos un cagón, por eso no te quedás- dijo ella -. Y ahora te dedicás a Onán.
-¿Quién es Onán?- preguntó Gloria.
-Vos eras bastante vagoneta- dijo la gorda Ravirolta - ¿Qué te pasa? ¿Te anda mal la locomotoreta?... ¿No te gustan las chicas?
-Cómo no me van a gustar, gorda- dijo Butiche poniéndose colorado.
-¿Te calentás?- quiso saber Betty.
-Por ahí me enciendo un poquito.
-¿Por donde?- dijo Gloria.
-Por ahí... quiero decir: algunas veces.
-¿Te la apretás?- dijo la gorda Ravirolta.
¡Qué risa que me das, gorda! No tenés ni idea de cómo es la masturbación en los varones. Apretar. Ni que fuera la ubre de una vaca.
-¿Apretar, qué?- dijo Butiche.
-¡La mina!- dijo la gorda, alzando los hombros y bajándolos bruscamente -. ¿Te la apretás?
¡Ah!, estamos hablando de la mina. Si es B no se puede apretar demasiado porque se rompe. ¡Crash! Pumba mina y papel.
-Gorda- dijo Butiche, algo podrido -, yo soy de Dios.
-¿Y éso qué quiere decir?- dijo Gloria.
-¡Rajá!- dijo Betty -. ¿Te la apretás, o no te la apretás?
-Lo mejor es una ducha de agua bien fría- dijo Gloria.
-Onán y su manita jugando con el pescadito bajo la duchita- dijo Betty.
-Había un monje- dije, pretendiendo ayudar a Butiche - que para enfriarse se revolcaba en la nieve.
Y de ahí viene: San Benito esto viene ligerito. San Bernardo estoy que ardo, y así sucesiva y recíprocamente hasta que la muerte nos separe.
-¿Y vos cómo hacés?- preguntó la gorda.
-Yo hago sagrario- dijo Butiche -: te regula el termostato.
Finalmente Butiche nos saludó uno por uno a los que estábamos ahí. Lo acompañé hasta la salida. Al pasar frente al quincho me dijo "Esperá". Entró. También saludó a uno por uno con un abrazo afectuoso. Ahora sí encaramos la portería.
-Te veo en misa de ocho- dije, por decir algo.
-¿Te vas a levantar, Arenz?
-No- dije -, no me voy a acostar.
Butiche siguió caminando. Pensaba.
-Es una metáfora- dijo sin mirarme -: no vayas a misa sin lavarte los dientes.
Caminamos unos pasos en silencio.
Dije:
-No es hora para interpretar metáforas.
-No, claro. No es hora- sonrió paternalmente -. Pero tampoco tengo ganas de explicártela- me tocó la espalda con la palma de la mano y buscó la portería. Iba con los hombros muy bajos.
¿Te vas? ¿Te vas al huerto de los Olivos? Angustia de muerte. Quedate, yo te banco. Rezá si querés, prometo permanecer despierto. ¡Qué voy a permanecer despierto! Perdoname, hermano. Deposito mi angustia en él, o su angustia me angustia. Todos sabemos cómo, en una noche de invierno, nuestro aliento es capaz, de entibiarnos las manos. Pero, ¿qué pasaría, Hijo de Hombre, si una noche de intenso frío comprobamos que el aire que fluye desde nuestras entrañas surge helado?
-¡Monseñor!- dije.
Se dio vuelta. Al menos conseguí arrancarle una sonrisa.
-¡No le dé bola a las Editoriales del Tilingo ese! ¡Pégueles duro en el sermón!
Enseguida me di cuenta que decirle éso no le agregaba ni le quitaba nada.
Butiche alzó la mano derecha. Tres dedos se estiran, se elevan: intentan el cielo. Bajan: experimentan el infierno. Ahora recorren la tierra de izquierda a derecha, tropiezan con la mediocridad del hombre. Último movimiento: me apunta con el índice.
-Mi bendición- dijo, y se perdió en la apretada sombra de los eucaliptos.

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